поэзия – ранка щиплющая во рту
а ты всё равно трогаешь её языком
чтобы хлам заурядных макулатур
выпадал из башки твоей кувырком.
и буквы падают, разбивая лбы
о тетрадные, в клетку листы
превращаясь в рифмы на удивление
голодные до признания и любви –
будущего поколения.
но утром проснёшься, скомкаешь лист
зажмёшь недоношенного в кулаке
и выбросишь вон, из окошка вниз
пусть уходит
на чьём -нибудь каблуке.