Предав помпезно вечность мигу,
Разочарованно любя,
Я каждый день печатал книгу,
Забросив в тексты дней себя.
И всякий день, скрепя зубами,
С душой усталой начинал
Менять абзацы между нами
И вожделеньем букв алкал...
Водил губами по страницам,
Касаясь Слова между строк.
И тьму историй в чувствах, лицах...
Я возрождать беспечно мог...
С обложки дней стирая глянец,
В потёмках лимба испускал
Души больной протуберанец,
Когда тебя средь строф искал...
Ты - отражение над знаком,
Ты - отторжение вины.
Мы увенчали вечность браком
И семиотикой войны.
Обложка книги про столетья
Твердит о пульсе новых вех.
В Той книге МЫ... У нас есть дети.
Вновь Мокадаса и Атех...
А в Этой - блуд, вино и сажа...
Среди реклам и проводов...
Я Вас простил... Прощайте, Саша!..
Без книг, без строчек и без слов...
До завтра и до тёплых "здрасти"!
До новой книги и... о да! -
Ведь завтра нам сулили счастье...
А завтра... - это - никогда...