У каждой Франции есть свой Тулуз-Лотрек,
Свой выброшенный в космос робкий человек.
Свой мученик, назначенный судьбою.
Отвергнутый в сердцах самим собою.
У каждой Англии есть преподобный Донн,
Свой колокол,над пропастью звонящий.
Есть тот, кто свой в тюрьме,
И тот, кто занял трон,
А в каждом доме есть почтовый ящик.
Над каждой площадью есть свой небесный свод.
В кафе на каждом столике есть скатерть.
Любимцем здесь назначен черный кот,
Как нищие назначены на паперть.
Для каждой двери плотно крепится косяк.
На карте обозначена больница.
Здесь в роли медика немолодой дурак,
И завтра в пять рябая крановщица
Поставлена к нему судьбой – лечиться.
Трагедии разыгрывают в лицах
Те, кто отправлен роком в черный ход.
А тот, кто роль свою переживет,
Продолжит в новой изумленно длиться,
Играя в этот раз наоборот.
Все движется и все к концу придет.
История стремится к некрологу.
И снова автор труппу соберет,
Везунчиком теперь назначат Того.