Жар костра в степи ночной,
песнь цикад и плач гитары.
Месяц, точно вестовой,
спорит снова с ветром шалым.
Дух полынный, конь лихой,
карты, пляски, звон браслетов…
и горячая ладонь
от любови под запретом…
В вихре танца вьётся страсть
на плече хрусталик влаги.
Юбок шорох нынче в масть
и пьянят сильнее браги…
Эх, чавелла, – мчится вдаль
пуще ветра песня грусти.
Фиолетовая марь
умножает силу чувства…
Горечь дыма – воли вкус,
терпкость вишни в поцелуе…
Отчего так бьётся пульс,
вороной в степи гарцует?..
От цыганской почты весть
в строгих нравах – миф о воле…
Чтят ромалэ нрав и честь,
но зовёт их чисто поле…
08.07.2017