Наш город мало знаменит,
Но есть места, к которым с детства
Меня притягивал магнит
Моих порывов стихоплетства.
Хотел застать тебя пред сном,
Но ты успела и уснула,
И я на парке городском,
Меня прожитым захлестнуло...
И вспомнил, как в ночи скучал,
Но не дождался нашей встречи,
И как потом я год молчал,
Чиня душевное увечье,
Тебе, безумно дорогой.
Тебя я помнил каждый вечер,
Но шёл дорогою другой,
А был всегда тобой подсвечен.
Та, что была возле меня,
Тебя мне вовсе не простила,
Она желала лишь огня,
А ты во мне его тушила.
И я пред нею виноват,
Что дал надеждам зародиться,
Но больше я, конечно, рад,
Что помнил - как в тебя влюбиться,
Что помню это и сейчас,
И буду помнить это завтра.
В душе кострище не погас,
Я твой такой же странный автор.
Ты предлагаешь другом стать
Или уйти, боль причиняя -
А я хочу тебя обнять
И жить, друг друга дополняя.
Хочу тебя зацеловать...
В глазёнки, щёчки, нос и губы,
На поцелуи отвечать
И не казаться этим грубым.
... Как душно в парке городском...
Ты в духоте заснула где-то...
А я владею мастерством
В тебя влюблённого поэта.
Но отчего рифмую здесь
Свою тоску немолодую?
Устрою чудо из чудес -
Тебя без спроса поцелую.
И так соскучился уже
Твой торопыга - странный автор.
Проснись в хорошем кураже
И приходи ко мне на завтрак.
Я обещаю сохранить
С утра нетронутыми губы,
Я буду лишь тебя кормить,
И любоваться тобой буду.
... Уже светает что-то вдруг,
Пора идти домой из парка.
Я завершаю свой этюд,
Осталась малая ремарка.
Пока ты, маленькая, спишь,
Уже целую тебя в щёчки.
Я знаю, наглость ты простишь
Ночному хаму-одиночке.