Снова дом, меж работой и завтра,
На пороге застыли тени.
Снова тот же постывший завтрак,
И поломанные ступени.
Снова двор, рядом с лесом грубым,
Где восход озаряет пруд.
Мне мир кажется очень глупым,
Его листьев бесстыжих блуд.
Мне мир кажется очень плоским,
Вероятно лишенным смысла.
В нем реальности, как в наброске
Добродушного эгоизма.
Вся реальность концепт картины.
Лишь идея без капли краски.
Чей-то сон, чья-то пыль, рутина,
Только преданная огласке.
И всеместно деревья - мысли,
Заплутавшие в тишине.
Снова та же готовность к жизни,
Не знакомая только мне.
И работа... От дома, до завтра,
Заплутавшие где-то тени.
И давно надоевший завтрак,
Исключительно из сомнений.