Ещё в апреле пахло декабрём,
Но вишневая вьюга столь высоко
Стелила в лето белую дорогу
Тончайшим мозаичным полотном.
Я знала верно: лето без любви-
Унылое, бесцветное предзимье.
И я взяла в дорогу Ваше имя,
И шла за ним, как за звездой волхвы.
И вот - декабрь. Не цвет, а белый снег
Немым укором сердце мне тревожит:
Я старше Вас на несколько судеб,
Я старше Вас на несколько судеб,
Я старше Вас… О, Господи, так что же…
Так сладок путь по краю естества,
И всё же я страницу закрываю.
На свет звезды Святого Рождества,
Я, кутаясь в метель, одна ступаю.
Горчит декабрь… Не цвет, а белый снег
Немым укором сердце мне тревожит.
Я старше Вас на несколько судеб,
Я старше Вас на несколько судеб,
Я старше Вас… Да вряд ли Вы моложе...