Пока они ели омаров и запивали их пивом
(а дело было на Песах, т.е. весною,
когда иудеям запрещено есть квасное,
а тем более, пауков), я думал: счастливым
быть удивительно легко и просто,
и даже весело, если живёшь без Б-га —
некого бояться. Разве только немного
совести. Но это понятие, как просо,
рассыпчато. Расплывчато, как пятно
кетчупа на скатерти после повторной стирки.
Они мне сказали: нам надоели твои придирки,
нравоучения. Всё время талдычишь одно
и то же. Нашелся тоже святоша, законник,
иди к своим раввинам, или даже к попам —
у нас тут пир духа, пиво с раками и поп-арт.
И прекрати стучать манжетой о подоконник.
Они, в общем-то, совсем неплохие ребята,
и я даже в чём-то им немного завидую...
И кто тебе доктор? За жизнь свою разбитую
ты сам отвечай — они-то в чём виноваты?
А в душе раздрай и полная нескладуха —
ученье не впрок. Хоть и "вернулся к ответу",
а толку? — на мои вопросы наложено вето.
Но я все равно не пью пиво с раками.
И пофиг пир духа.