Рассказал бы вам про хорошее,
Но не пишется мне пока,
Я как колокол, на земь сброшенный,
И без медного языка.
А часы в ночи, мерно тикая,
Нить из времени спешно вьют.
Буквы прыгают, да хихикают,
Строки выстроить не дают.
Рифмы кончились, слог стал слабеньким,
Голос памяти вовсе стих.
Может с Петькою, свет мой, Лахиным
Взять бутылочку на двоих.
И по ниточке, той что свитая,
Из минут моих, да с плеча
Бритвой острою, громко гикая,
Полоснуть в сердцах, сгоряча.
Не получится - нить проворная
Пляшет бешено прыг, да скок.
И стекла с пера клякса чёрная
Точкой жирною на листок.