Она пришла под вечер далёкой осенью,
Калиткою скрипнула по тишине пасмурной.
Рукою отбросила листья с проседью,
Поздоровалась шёпотом, неуверенно-ласково.
Долго смотрела в глаза столь знакомые,
Которые были не раз ею преданы.
Робко молчала. Поправила волосы,
И рвущимся голосом тихо поведала:
"Люблю... и скучаю. Тебя так не хватает,
Снишься практически каждую ночь.
А мне одиноко... холодно... пусто...
Тяжело засыпать, просыпаться невмочь.
За то, что любила кого-то другого
Прости. Я иначе, увы, не могла.
Прости, что украла у той, что любила
Внимание, нежность, заботу, слова..."
Она замолчала. Смотрела печально
В глаза столь знакомые на фотографии.
Прочла на табличке "Муж, папа и друг.
Спасибо, мы помним". Вот и вся эпитафия.
Небо заполнил закат фиолетовый,
Она не сдержалась, заплакала с силой.
Ушла быстрым шагом... сбежала, оставив
Букет роз кустовых на свежей могиле...