День сурка- это мягко сказано.
Я уже сотню лет в этом замкнутом.
Ты приходишь с работы. Ясно всё.
Всё постирано. Макароны- сварены.
В уголке гитара свёрнута,
До неё мне- как до Юпитера.
Вот ребёнок. Умыт, накормленный.
Все поглажены твои свитеры.
Этот стих в ночи зарождается,
Пока веки у всех опущены.
И душа моя в теле метается,
И рыдает от случая к случаю.