Я уже не становлюсь старше – только старее.
Выстроив все свои замки из песка и стекла, я
веду свой бриг. Прошлое болтается на рее,
как кровью, глупыми идеями истекая.
Я уже не становлюсь лучше, или умнее.
В сотый раз прошу не бросать меня в терновник.
Вытаскиваю, как занозы из-под кожи, сомненья,
да прячусь на бумаге в строчках неровных.
Я уже не становлюсь выше или сильнее,
а быстрей – и подавно не про меня песня.
За мельницами бесконечными не найти Дульсинеи,
и сюртук на спинку стула не повесить.
Точно в детской считалке, я - четыре на ниточке.
Вот-вот сорвусь, только замелькают зимы и вёсны.
Я уже не пообтесан, нет – я с точностью выточен.
Нервно смеюсь: «Прошлое? Пёс с ним!»
Свернуть бы на минуту. Свернуть на обочину,
постоять, лицо в солнечные лучи всунув…
Но прошлое смотрит окнами заколоченными,
и звенит давно разбитой посудой.
Вот и ползешь, жизнь под ногти набивая,
глотаешь время, как в парилке раскаленный воздух.
Цепляешься за эту ниточку, как за провод цепляются трамваи,
и молишься без конца: «Только б не было поздно,
Только б не было поздно…
Только бы…»