Лучше иметь детей, чем писать стихи.
Потому что стихи, словно смерть, тихи.
Пережить наверное лучше ночь,
чем улететь вслед за ночью прочь.
Выбор если бы был, я бы выбрал, или
убегал от него, чтоб мелькали мили?
Страшно спать ложиться. Что там приснится?
Вдруг опять замелькают чужие лица?
Вдруг опять не узнаю куда я делся?
Сон о ком-то другом давно завертелся.
Да и мой ли он? Вдруг чужой, залётный?
Или главный миг грядёт, поворотный?
От Великих Озёр, от зимы и стужи,
где уже не я и не больно нужен,
переход к безвестным просторам нови.
Лишь замедлит бег пара литров крови.