Ещё будет тепло.
К нам вернуться усталые птицы.
И на райских деревьях созреют надежды плоды.
И назначат число,
когда можно домой возвратиться,
чтоб латать синевой небеса и лелеять сады.
Ещё будет апрель
или, может, сентябрь - только б снега
выпадало немного совсем, чтоб прикрыть седину.
И не сядет на мель наш корабль,
и не будет на стан наш набегов,
и не ввяжемся в глупом порыве в чужую войну.
Ещё будет зима,
Где вздыхают седые морозы,
в костыли превращая суставы безмолвных берёз.
С ног собьются слова,
примиряя поэзию с прозой.
Заключить бы союз до весны – до капели, до слёз.
Ещё можно успеть?
Лишь добычей не стань перестрелки.
Дважды в омут нельзя. По воде разбежались круги.
Ещё можно на воду глядеть, на песок, на вращение стрелки
и считать уходящие в вечность молчанья шаги…