Там, куда не принесли земли,
не вырастут цветы.
Там не зародится торф питательный
для будущей весны.
Там под яблоней «Грушовкой»
тебе не будут сниться сны.
Там, куда не принесли земли
для ели, для сосны.
Здесь паутину не сплетут,
ведь пауки живут над пылью –
– предка глины под углом,
под самым потолком избы.
Вот ни торфа, ни земли
для ледяных снеговиков зимы,
здесь нет сквозь ветер оваций дерева:
«Где мы?».
Кто связывал судьбу страниц?
Желтеющих листов?
Газетных вырезок?
Сейчас как раз все больше говорят
ненужных слов. А чувств?
Все пять извне дробят поверхность,
обтянутого кожей барабана,
как отяжелевшая свинцом стрела,
все продолжает ранить сердце не умеющего жить болвана.
06.2016