Это небо пророчит увечья,
Хоть петардой в него засандаль...
Облака словно спины овечьи
Покрывают собою всю даль.
И плывут, напирая на город,
Перекатываясь, как поток.
И с невольным, но явным укором
Город слышит пастуший рожок.
Это гром, он уже над крышей
Дома крайнего у реки.
Это он, он намного выше,
Но раскаты его гудки.
Он ведёт за собою спины,
Сотни темных и белых спин
В неизвестные нам низины,
В край неведомых нам долин.
И минуя город оглохший,
Своё стадо прогнав над ним,
Замирает вдали , за рощей,
Оставляя светящий нимб.