Опять осенним хмурым вечером
сквозь ветра шум и дождь печальный
я заговариваю с вечностью,
а вечность мне не отвечает.
Что ей соринка, пыль под лупою
микроскопической галактики.
Я - просто баба, баба глупая,
всё познающая на практике:
супы, детей, консерваторию,
разбег до ямы и падение.
Я просто баба - та, которая
живёт до смерти от рождения.
И нет во мне того величия…
да я об этом и не думаю.
Я - баба, самая обычная,
лишь может быть, немножко умная.
Ну, то есть, нет, не то, чтоб умная,
а так, не дура беспросветная.
И вот прислушиваюсь к шуму я
осеннего пустого ветра.
И кажется - но только кажется -
что в чьих-то спицах вместе с прочими
моя судьба особо вяжется,
счастливая и непорочная.