А есть ли возраст у любви?
Знакомы ль ей души невзгоды,
когда отсчитываешь дни,
недели, месяцы и годы?
Она рождается весной,
живет от лета и до лета,
и умирает молодой,
передавая эстафету…
А иногда живет века,
светя до самого заката,
и согревает старика
с упорством верного солдата.
Пусть будет возраст у любви,
и детство раннее и юность,
но не нужны календари,
чтобы ее измерить лунность…
И звездных будет мало лет
для бесконечности бездонной
любви, сгорающей на нет,
и пошлостью неискушенной.
А есть ли старость у любви?
Знакома ли ей сил утрата,
когда весна и соловьи
нас покидают без возврата?
Любви подвластно не стареть,
она сама всегда решает,
когда ей лучше умереть.
Сама себя и воскрешает.