Остаток жизни бы расколдовать,
чтоб впрок пошёл, чтоб хоть его не стыдно.
А то в аду жаркое подавать
из пресных дней уже сейчас обидно.
Уже сейчас за голову берусь.
Но голове не впрок мои порывы.
Ничем на старость лет не подопрусь,
и от попыток - мысли, как нарывы.
Пройдёт апрель и прочее пройдёт
и свист осенний лето в снег погонит.
Объявят остановку, век сойдёт.
На ухо что-то смерть ему долдонит.
Как всё непрочно, хрупко, второпях,
и всем известно и всегда нежданно.
А я – нигде. И жизнь и смерть в нетях.
Себе дивлюсь, был вроде здесь недавно.