Колючей проволокой разум обшит,
И заслоняют пальцы горизонт,
Небо над тёмной бездною висит,
И закрыт на перерыв восход.
Мы здесь не те, кто воду освящает, -
Дорогу праведную нам не найти,
Уйти от мыслей детям завещаем,
Но сами сходим с этого пути.
На горе камень стоит сотни лет,
Поросший мхом, от времени усталый, мрачный;
Обременяющий несёт завет,
Но выполняет, молча, терпеливо,
И ждёт с восходом нового отлива,
А мы всё пьём из этого колодца,
До дна дочерпать сможем, без сомнений,
От беззаботных умираем дней мы...
И мхом зарастут глиняные блюдца.