Посвящается памяти Е.Евтушенко.
Писал он страстно в час больших запоев,
Подчас куря по паре пачек в день,
Сводя поэзию до жутких мордобоев,
Надев изношенную кепку набекрень.
Его душа, как стая псов бездомных
Металась бешено по улицам Москвы,
Где в переулках с лужами и тёмных,
Он находил сюжеты для судьбы.
Его лицо, болезненно худое
Всем говорило, что он не здоров,
Но он писал собой пережитое,
Не слушая советы докторов.
Его глаза, порою плохо видя,
Всё замечали в обществе лганья,
Вот потому его стихи, предвидя,
Боялись власти, злобу затая.
Его усталый голос, был уже не прежний,
Перекричать не мог он дураков,
Да и для пресс-релизов зарубежных
Представить нужно было подлецов.
А через сердце ежедневно пропуская
Чужую боль и слёзы матерей,
С утра три чашки кофе выпивая,
Писать садился тему про вождей.
И пальцы тонкие пером стихи писали,
В словах всех строчек книгу бороздя,
Поэта нашего в тяжёлый час держала
Всё испытавшая родимая земля!