Если это не любовь, тогда не стоит
Нам стараться вновь и вновь
Собирать истории.
Ружья держать за спинами, и,
Притихнув, ждать,
Кто первый выстрелит.
Кто первый выкрикнет,
Скажет,
Прошепчет
Или вовсе смолчит.
Кто захочет сбежать, что есть мочи от чувств,
Кто осмелится пронести эту ношу на сердце.
Все равно полетит из нас первый лишь тот,
Кто не выльет из чаши ни капли,
Допьет.
Не заставит нас ждать.
Не захочет играть.
Значит, пора другим доверять,
Пусть с сощуренными глазами,
И с дрожащими нервно руками.
Только б не перейти сразу в край истории,
Где всегда нас двое:
Я и одиночество мое
Немое.