Прохладная ночь этим летом.
Элиза, укутавшись пледом,
Не спит, как и тысячи звезд,
Что строят золотом мост.
Город прошит тишиною.
Элиза, любуясь луною,
Мешает свой чай с молоком,
Налитый опять бугорком.
Всё спит. И только прохожий
На черную точку похожий
Спешит, вероятно, домой
ДорОгой, окутанной тьмой.