Лунной тропки весёлость
в сладком липовом запахе тает,
ветра шалого робость
на заре, как туман, исчезает,
оставляя на травах
роскошную россыпь росы.
Птичий гомон в дубравах
и следы, отгремевшей грозы…
Что-то есть в этой взвеси:
марь с прохладой и терпкость ночи,
благость утренней песни,
что в межгорье трембитой звучит.
Пряный воздух рассвета
разливают в бокал небеса,
исчерпалась вендетта…
шьёт нам радуга вновь паруса.
Удивляться не стоит,
что стоят у причала челны…
всё найдёшь априори
в одержимом шуршанье волны:
сумасбродные звуки –
безразличие признанных «да»
и, чуть слышимы фуги,
уводящие грусть в никуда…
11.07.2017