Всё, может быть, ещё и отомрёт.
Господь мой, потерпи обиды.
Казалось – прощены и квиты,
ан нет – кривится рот
роняя непростительное. Разве
уймёшь его? Ни силы, ни огня.
Когтится, распаляя и виня,
отныне не цветущий абрикос.
Он в эту вёсну, сквозь меня пророс
и чёркает на небе… Потерпи.
Сирени льнут. Касаюсь – пепел, пепел,
кому-то не вчиним и не заметен,
а мне он колет губы и глаза.
О, если бы пониже небеса!
мы дотянулись бы и пеплом, и рукой,
и даже веткой, непростительно пустой,
и вывели корявое…
ан нет. Незрячий оставляя след
колотимся в оконный переплёт
Твоих щедрот.
2017