Алине
Тяжёлыми шагами дворника
Идёт за окнами рассвет.
У этого пропойцы-вторника
В зрачках больной и мутный свет
Непросыхающего пьяницы.
И перегаром - моря вонь.
Ему плевать – шумит и чванится –
Выносит ум и душу вон.
Ничейная скамья садовая,
Давно утратившая стать.,
Раскинув бёдра, вечно вдовая,
ЛастИтся к вторнику – присядь!
А мне, что делать с безразмерностью
Души подшитой, на мечту?
С её неведеньем, манерностью,
Со схимой – вечно на посту.
Что делать мне с моей покорностью?
Себе себя вернуть хочу.
По понедельникам и вторникам
Синдром похмельный. Я плачу
За краткий обморок свидания
Неподнимаемый оброк.
За хрупкость отношений – здание,
Где только ветер. Как ожог
Мне мысль, что даже не придумала
За что могу его любить.
Брожу осенней, хмурой Юрмалой,
И понимаю: горько пить
Отраву, что даёт беспамятство,
Но не лишает жизни… нет.
А тело – глина беса памяти,
Постыдная ремарка лет.
Отдай меня мне! С пьяным дворником
И фея – старая карга.
И ты ненужный – вечным вторником.
И я – ребёнок четверга.