На ладони осталась пыльца-
Тонкий след мотыльковых одежд.
Мы не верим порой до конца
В несущественность наших надежд.
И пристроиться рвутся они
В караван улетающих птиц,
Опадают прошедшие дни
Скорлупою пасхальных яиц.
Пахнет почками сад городской,
На скамейке не я и не ты.
И короткою жизнью людской
Окольцованы наши мечты.
Паучок тянет тонкую нить-
Липких струн серебристая сеть.
Я хотел бы тебя позабыть
Но похоже, увы, не суметь.