Он днём писал любви стихи,
А ночью страстные поэмы,
И от того все эти дни
Тупою бритвой резал вены.
Потом на прозу перешёл,
Кидая на пол зло окурки,
Пока с ума чуть не сошёл
С шнурком на шее от тужурки.
В миг прояснения: мольберт,
Кальян, дымящийся как змейка,
Был так прекрасен сей портрет,
А в нём девичья грудь и шейка.
Увы, когда влюблён, творишь,
Ломая руки, ноги, плечи,
И никогда почти не спишь,
Смотря как руки греют свечи.