Что поделать, мой друг, мы отравлены страхом –
так, что белое мнится чернее угля.
Верить грёзам вслепую, что рваться на плаху
или плыть, когда крысы бегут с корабля.
Обожжешься раз надцать и дуешь на зиму,
ожидая в снегу островки кипятка.
Даже мудрый пескарь стал не сразу хранимым.
Видно прежде удачно сорвался с крючка.
Жизнь – такая плутовка. Куда-то всё манит,
обещая то чудо, то сладкий успех.
Говорит: «Вот чуть-чуть, поворот – и в кармане
все, что тайно желалось». И ты в легкий бег…
ну а там ничего, лишь табло обещаний:
«Вам осталось немного, еще поворот».
Обрастаешь заботами, грустью, вещами,
так что мчаться не хочется. Смотришь вперед,
и глаза прозревают, как после болезни
(лихорадка закончилась, холоден лоб),
понимая – бежать за ничем бесполезно.
Значит надо принять отрезвляющий «стоп»
и идти просто так, как идется по полю,
где в цветочных заботах мелькают шмели,
наслаждаясь в пути своей маленькой ролью
в этом странном пространстве на теле Земли.
~ * ~ * ~
Худ. Висенте Ромеро Редондо