Не то июль, не то сентябрь...
Унылый дождь и небо бе'ло,
И всё порядком надоело.
С тоской листаю календарь:
В нём пары рифм, нестрогих строф,
Меж ними формул вереницы,
Кусочки из программ, страницы
Из недописанных стихов.
Вокруг листки, бумажный сор,
Тетрадки, вырезки журналов.
Всё это на столе навалом.
(В работу или на костёр?)
Бумажный мир бесстрастно ждёт
Того счастливого мгновенья,
Когда вернётся вдохновенье
И что-нибудь произойдёт -
Что, наконец, придёт пора,
Когда запустится программа,
Статья родится или драма
А может, вдруг, придёт жара.