Как же издевается творец,
Или держит он людей за глупых,
Или он бессмыслицы гонец,
И на сцене у него лишь трупы?
То, что разлагает всё вокруг,
Неужели это вдохновение?
Там, где не тревожит сердца стук,
Лишь культуры бедной извращение.
Не возделывает он поля,
Где душа растёт ещё живая,
Там где светлая встаёт заря,
Идеал в сознании отражая.
Вот уже без маски вышел в свет,
Не скрывает он своих амбиций,
Больше не препятствие запрет,
Может всё искусством обратится.
К счастью, ещё живы имена,
И народ к прекрасному стремится,
О красивом вновь поёт весна,
Обернувшись белокрылой птицей.
По другому и не может быть,
Высота есть в каждом человеке,
Если воспитание забыть,
Мир разрушится в своём забеге