Проходит Лето- маска на лице.
Оно в прохладных пасмурных шелках.
И паутина смерти на висках.
Иглу хранит в коробочке- яйце.
-------------
В туманах газовых материй
скользит как призрак:
- Верь!
- Не верю!
Тебя здесь нет!
Ты только дата,
скопленье дней в календаре,
напоминание утраты
и дождь из ржавых дыр в ведре.
Твой Ветер без тепла холодный.
Да, хаять Лето стало модным.