По канве золотых аллей,
сам не свой (но не в этом non-sens),
Вы идёте как Шарль Бодлер,
проникая стихами в осень.
Там,где раньше сирень цвела,
где душил аромат акаций,
вдоль бордюра "цветами зла"
Ваши мысли зажгут в двенадцать.
Вы не здесь, Вы сейчас везде,
но страниц разомкнуть не смея,
Вы теперь как месье Готье,
засушили в себе камеи.
Рассыпаются ночи в тлен,
осыпая полынный пепел.
Вы сейчас, как месье Верлен,
что в России ни разу не был.
За пределом небесных сфер
цвет любви желтизной отмечен.
Знаю, Вы , как месье Корбьер,
безоглядно любили женщин.
Вот и ночи растаял мрак,
на часах без минуты восемь.
Вы теперь, как месье Бальзак,
по аллее бредёте в осень.