Тёмной ночью на ветках прохлада видна,
Рассыпается иней на листьях,
И мелкая кружка все также пуста,
Ведь чай весь ушёл на письма.
Воздух томящий бушует по венам,
Руки сползают вниз по стеклу.
Это хрупкое и отчужденное тело
Рукой подаётся к окну.
В два часа ночи (в час сорок девять)
Вселенная сладко сопит.
А я ни спать, и больше ни верить
В два часа ночи (в час сорок девять)
Не могу. Сердце громко молчит.
Смятение в голову проникает,
Мысли, раздумья... то ещё будет?
Желание говорить исчезает.
(не уж то вновь грусть подавали на блюде?)
Откуда такие ветра подули?
Ночью не хочется думать об этом.
И эти стихи - мне в лёгкие пули.
Больше смолы в них, чем в сигаретах.
Слова - не поступки, в них смысла нету.
Так говорю я смотря на себя,
И разговор мой сегодня об этом
Не приведёт ни к какому ответу,
Что записала на завтра бы я.
Стоит закончить мои размышленья
В два часа ночи двенадцать минут.
Жаль, что тревожат душу сомненья,
Но мне не жаль, что строки бегут.
Будто не взявшие зонт прохожие
К крыше пустого (на взгляд) магазина.
Такие озябшие и промокшие...
Это стихов моей грусти картина!