Странный сон. Петербург.
Одинокий корабль, на котором твое имя.
Склянок звон.
Время самый небрежный хирург.
Я на пирсе.
Я все еще между живыми.
Белый снег.
Оторочка из траурной питерской грязи.
Я иду, под собою не чувствуя ног.
Красный шнек убирает за мною следы,
чтоб запутать агентов “штази”.
И душу вскрывает судна прощальный гудок.
Литейный пустой.
Ни трамвая, ни слова, ни жеста.
Только шорох Невы и от ветра звенит проводок.
Умоляю, постой. То, что будет, не будет вместо…
Только дым над водою,
размытый, как смысл строк.
Лед разбит.
Как уставшее зеркало мира.
И глядит темнота из кильватера старой вдовой.
Неудачный гамбит. И победа, достойная Пирра.
И я снова у пирса,
Качаюсь над черной водой.