Малиновым закатом на стене мне расписалось солнце
И уложилось спать в копне, что было за оконцем.
А я стоял, пока он не исчез, недолговечный сей афтограф,
Все ждал, пока пройдя сквозь лес, поднимется на небо мой фотограф.
И улыбнувшись,вдруг поймает миг,когда опущены ресницы,
Отметив заспанный мой лик тончайшей золотистой спицей.