***
Хочется плакать,
Да у жилета фасон не тот…
Где дождь, там – слякоть,
А дождь в душе уж который год…
В провале солнца,
Которое помню, как детский сон,
Мне все неймется,
И я продолжаю искать фасон.
А люди ходят
В серую сажу одев плащи.
По новой моде?
Попробуй кого-то средь них отыщи.
Где тот закройщик,
Что мастерски режет полотна душ?
Мне надо тоньше.
Прямолинейность, прошу, нарушь.
Пусть даже дождик
По тканям души, но струится косой.
Знаю, Ты можешь
Выкроить нужный жилета фасон.
Верю, что мудрый
Есть где-то на свете. Он
Выкроил нужный
по моей моде лунный фасон.