он ждал
в плену истока
руинный мрамор из карман на свет
дорогой на восток
ссыпаясь в переулках
где жидкий карамельный цвет
сирень под ним
плеяда поэтических синдромов
рассказы про ночной романс
свернувшись вдвое
на улице
и в ожидание погромов
где без убийства наступает декаданс
он вне тебя
искрится и плюется солью в руки
страданием влечет себя под нож
и разговоры что о вечном
сквозь тернии разлуки
благопристойно отправляет тело в дрожь
к двенадцати светлеет у дорог
немного строго
сердцу
исследуя его сломал
невежество так скупо и убого
остаток дня
он ждал