Откуда приходят слова, построенные в рифмы,
О жизнях истории, и о истории мифы.
И вот пленяют они тебя, как сладкие нимфы.
А потом рассыпаются, слог дробя, как будто волны о рифы.
Застучит, как телеграф в твоих ушах,
Потом звук- как гул в проводах.
И вот уже видишь строчки в стихах,
Написанные в канцелярии на небесах.
Закрывая глаза, ты как будто паришь,
В полете много стихов увидишь.
И как только его прекратишь,
То, что увидел, срочно запишешь.
Я мало писал стихов до подвала,
Рифма как- то от меня ускользала…
В подвале мне небо стихов открыли,
И руки с ногами к кресту пригвоздили.
Теперь исторических эпох свидетели,
Со мной говорят, и на все мне ответили.
Один сказал- «Не держи на них зла».
Сказавший не развязал когда-то узла.
Стихи всегда пишутся складно.
На грани смерти, слез и страха.
И читать их будет отрадно,
Коль жизнь восстает в них из праха.
Чему быть того не миновать,
Кто знал, что научат стихи писать.
Те, кто умеют лишь убивать,
И судьбы невинных в клочья рвать.
Ну, ладно, довольно праздной лирики,
В голове слышен шелест стихов опять.
Хочу заполнять я в журналах рубрики.
Хватит мечтать, нужно все записать.
13.05 2013. СИЗО «Матросская тишина»