Когда целый мир безучастен к тому, чтоб ему сгореть
В предательстве, нелюбви и прочем,
Когда он кричит, что живёт, только жив на треть,
Две трети из этого - днём, что темнее ночи.
Когда он бравирует тем, что не жаль огня
Подкидывать в то, что уже без того истлело,
Не пробуя эту ужасную вещь понять,
Затем что чужая рубашка не ближе к телу.
И где-то совсем на краю есть такая тишь,
Откуда не слышится скрежет дверей котельной,
Там хватит тепла, чтобы семь городов спасти
От этой чумы беспощадной, лихой, смертельной...
Там сад на крови пережитых жестоких войн,
Слезах безутешных, разлуках невыносимых...
И всё ж это чище, светлее, чем тот огонь,
Который не гаснет, а лишь набирает силу.
14 июля 2017