Смелет тебя этот жернов, смешает с песком и солью.
Вытравит плесень гордыни и мелкой лжи.
Вдруг осознаешь, поникнув под гнетом боли –
Бредил, метался – но, в сущности, и не жил. (Даша Якутия)
- и это не жизнь? - нет. Это мелкая ложь.
- а может? а можно? а если проснусь? И всё же...
И если боль, обида или грусть?
за вереницей дел не видно цели?
и если уж забыл, чего хотел?
и все вокруг - кто все? Чего хотели?
всё неподдельной страсти и тоски,
и чтоб из рук, как крошки все посылы,
все те, кто были так родны, близки,
и даже верили, и даже были силы,
пока закат не растворял края,
замешкавшись у края горизонта,
пока на мель не перешли моря,
и песни, что звучали гулко, звонко,
растаяли в безмолвии ночном.
И бред из слов, седых на половину,
И ты не смотришь вдаль, не ищешь дом.
И позади тебя уже не видно,
прибоя волн, отливов и закатов.
Прошла печаль, меняя жесты, даты.
Не ждёшь, и не жалеешь ни о чём.
Не ждёшь надежд пугливых верениц,
Что свяжут как силками в небе птицу,
Что разродятся снова в небылицы,
Чтоб изредка, случайно, словно, сниться.
Да не прожить, и больше не пройти,
Чем выдано взаймы морским закатом,
Упасть в песок или смотреть поверх голов,
Листая лица, судьбы, ноты, даты,
и ждать, пока всё повторится
снова,
как Мата Хари:
"Мальчики, - готова".