Понемногу редеет букет
На столе у цветной занавески.
И в стекле отразившийся свет
Рассыпает мгновенные блестки.
Здесь совсем не орнамент руин,
Что столетья стереть не сумели,
И не старые краски картин, –
Нет, цветы не живут и недели.
И недолго лежат лепестки
На полу и на скатерти с края,
Будто солнечной кисти мазки
В полусонном тепле догорая.
Но не надо другого конца
Красоте их земной и беспечной,
Ни камней, ни холстов, ни венца,
Ни музеев, ни памяти вечной.