Всё кончилось в том страшном декабре
В чужом ему, холодном Ленинграде,
В тот час ночной, когда на пустыре
Луны последний ломтик был украден
И здравых смыслов обровалась нить,
И не хотелось ни писать, ни жить...
. . .
И падал он листом кленовым вниз,
В тугой петле, как в вечности повис…