Я помню Вас, я Вам пишу стихи,
Слуге, позёру и певцу степному,
Но Вы ко мне по-прежнему глухи
В погоне за елейным редким словом.
Ну что сказать? Живу и не грущу,
Не думаю о Вас с обидой в сердце,
Среди людей глазами не ищу
И наглухо не закрываю дверцу.
Всё думаю, а вдруг когда-нибудь
Поймете Вы, что я стихов дороже,
Таинственных страстей... Ну хоть чуть-чуть
Ко мне захочется. Ну всё же, всё же...
Иль не ко мне, к похожей на меня,
Таких, с безуминкой, у Вас полно в малине,
Нет слаще ничего, чем обнимать
Родную душу сильному мужчине.
К чему стихи? Я кровь и молоко,
Хоть годы-крохоборы так жестоки,
Я чувствую, дышу, летаю высоко,
Мне нужен человек, а Вам лишь в столбик строки...
P.S.
Пишу бездарно, скоро, примитивно,
Но Вы хотели, так что распишитесь.
Ничто не изменилось, я легка, наивна.
Во сне увидимся.
Вы мне почаще снитесь.