Прости, Господь, сомнения мои...
Я разучился в людях разбираться,
Словам таким я начал доверяться,
Что раньше разве рассмешить могли.
Прости за алчность, Господи, мою,
Что стало мало мне вина и хлеба,
Что творчество в угоду ширпотреба
Я в нижнем ящике души закрыл на ключ.
Прости за то, что не хватило сил
Прожить без унижения и лести,
Что оценить мне не достало чести
Того, что ты с лихвой мне отпустил.
Прости за то, что как-то промолчал
В кругу врагов среди чужого пира,
Что идолов я возводил в кумиры...
В глазах любимой слез не замечал...
Прошу: "Прости". Но сам бы не простил
Себе того, что редко стал молится
За тех, чьи в памяти уже тускнеют лица
Людей, которых я не разлюбил...