В страхе живу от хрупкости бытия:
Чуть что засыпается былое песком.
Так и хожу постоянно по концу острия,
Оставаясь верным, преданным псом.
И хотелось бы больших перемен.
Готов, но только к каким?
А вдруг это снова окажется плен,
Если вдруг стану себе я чужим?
На кого оставлю недописанные стихи,
Что если вдруг придётся покинуть дом,
Если я не успею признать все грехи,
Или в душе прокатится гром?
Что если всё сделанное – напрасно,
Или снова буду всеми обманут,
И сокрытое до сих пор станет гласно,
А мысли в забвенную бездну канут?
Что тогда? Что со мной станется?
Заживу я один как и прежде,
Станет ли легче по миру брести,
Или буду верен вечно надежде?
Продолжу ли одеяло жизни плести?
Не найду на эти вопросы ответы,
Пока сам не войду в эту реку.
Выходя каждый раз из своего полымя,
Сжигаю все мысли с последним мостом.
Так и хожу постоянно по концу острия,
Оставаясь верным, преданным псом.