Утопая в музеях, трофеях, искусстве,
Я "седьмым" женским чувством,
Под небом немым и грузным,
Прокручиваю тебя
В голове.
Мне говорят картины,
Окуная в свои глубины,
Что "жить без него на земле".
Да я и сама не прочь бы
Забыть всю свою почту,
Оставить ключи,
Поставить жирную точку
(В кружок ее обвести),
Надеть покороче юбку,
Да друга в кабак завести.
Вот только в эту чёртову
Ночку
Меня снова завернет в трубочку,
Как 3-х летнюю девочку
С ветрянкой на синем лице.
Потому что в каждой картине,
В каждом другом господине,
На персональной моей гильотине,
Присутствуешь ты
И цветы,
Которых ты мне не дарил.
Поэтому прошу продолжать:
Не писать
Извинений не приносить
И в дверь не стучать.
Иначе меня отвезут изучать
К профессорам жизни
И там поставят печать:
"Шизофрения пожизненно".
М.А.Р.