Что-то переменилось,
что - не понять пока...
Тёмные, как чернила,
сгрудились облака.
Пересмотрелись квоты,
переменён концепт -
пробует осень ноты...
Скоро играть концерт.
Зашелестят по крыше
капли чернильных туч,
и на окне напишут
тонкий скрипичный ключ.
И, непрeменно, вскоре
призрачный дирижер
вспомнит мотив в миноре,
напрочь забыв мажор.
Пластику формы гибкой
мокрым укрыв плащом,
тихо заплачет скрипка.
И кто-нибудь ещё...
Словно в минуту скорби
вспомнив листок имён,
плечи устало сгорбит
старый соседский клён...
Нынче же он ответил,
дрогнув листвой слегка:-
"Рано... Разгонит ветер
чёрные облака."