Мой король, я сложила свой меч сорок лун назад. На истоптанном поле алели враги и маки, а теперь эти битвы покой обрели в бумаге и болезненной памяти тех, кто кричал: «Виват!», когда сил оставалось на «выдохнуть да вдохнуть». Эти битвы – скопление чисел – десятки павших, сотни нами поверженных, тысячи экипажей и клинков, поразивших посмертно чужую грудь.
Как и те, что сражались когда-то плечом к плечу, я оставила замок, палаты и громкий титул. Этот сам себя короновавший беспечный идол собирает последние крохи с чужих лачуг, и твердит, что в разрухе виновен ты, мой король. Упивается властью и имя твое порочит. Я спасаюсь в безлюдной таверне, пуская ночи на слепой самотек, запивая абсентом боль.
Мой король, покажись, не скитайся во тьме один. Наше войско пусть немногочисленно, но едино. Мы с тобой не войну проиграли, а поединок. Только лишь поединок, и путь наш исповедим. Горизонт бесконечный, свинцовый и грозовой. Мне казалось, в окне промелькнул твой упрямый профиль. Мы не ждем обещаний и пафосных философий. Поведи нас вперед, и мы с гордостью примем бой.