Я все нашел, и это грустно.
Улыбка - цепь моих морщин.
Нет Мельпомены - нет искусства.
Нет спиться правильных причин.
И кто поймёт? Скрутил потуже
Косяк разрозненных стихов,
Что рьяно просятся наружу
Дойти до чьих-нибудь умов.
Но кто-то указал на выход:
Упасть и замертво лежать,
Пока все те, кто мною дышит,
Не перестанут мной дышать.
Не вы. Я сам. Идите дальше
По травке - я люблю гранит.
Любимые сотрут вас в фарше -
Меня искусство сохранит.